Versos Íntimos
Augusto dos AnjosAugusto dos Anjos
Vês! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera.
Somente a Ingratidão – esta pantera -
Foi tua companheira inseparável!
Acostuma-te à lama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.
Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.
Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!
Augusto de Carvalho Rodrigues dos Anjos nasceu no Engenho Pau d’Arco, Paraíba, no dia 20 de abril de 1884.
Cético em relação às possibilidades do amor (“Não sou capaz de amar mulher alguma, / Nem há mulher talvez capaz de amar-me”), Augusto dos Anjos fez
da obsessão com o próprio “eu” o centro do seu pensamento. Não raro, o
amor se converte em ódio, as coisas despertam nojo e tudo é egoísmo e
angústia em seu livro patético (“Ai! Um urubu pousou na minha sorte”). A
vida e suas facetas, para o poeta que aspira à morte e à anulação de
sua pessoa, reduzem-se a combinações de elementos químicos, forças
obscuras, fatalidades de leis físicas e biológicas, decomposições de
moléculas. Tal materialismo, longe de aplacar sua angústia,
sedimentou-lhe o amargo pessimismo (“Tome, doutor, essa tesoura e corte /
Minha singularíssima pessoa”). Ao asco de volúpia e à inapetência para o
prazer contrapõe-se porém um veemente desejo de conhecer outros mundos,
outras plagas, onde a força dos instintos não cerceie os vôos da alma
(“Quero, arrancado das prisões carnais, / Viver na luz dos astros
imortais”).
A
métrica rígida, a cadência musical, as aliterações e rimas preciosas
dos versos fundiram-se ao esdrúxulo vocabulário extraído da área
científica para fazer do “Eu” — desde 1919 constantemente reeditado como “Eu e outras poesias”
— um livro que sobrevive, antes de tudo, pelo rigor da forma. Com o
tempo, Augusto dos Anjos tornou-se um dos poetas mais lidos do país,
sobrevivendo às mutações da cultura e a seus diversos modismos como um
fenômeno incomum de aceitação popular. Vitimado pela pneumonia aos
trinta anos de idade, morreu em Leopoldina em 12 de novembro de 1914.
O poema acima foi incluído no livro “Os Cem Melhores Poemas Brasileiros do Século“, organizado por Ítalo Moriconi para a Editora Objetiva – Rio de Janeiro, 2001, pág. 61.
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